Aristide Bruant — A Saint-Ouen

Un jour qu'i faisait pas beau Pas ben loin du bord de l'eau Près d'la Seine ; Là où qui' pouss' des moissons De culs d'bouteill's et d'tessons Dans la plaine ; Ma mèr' m'a fait dans un coin À Saint-Ouen C'est à côté des fortifs On n'y voit pas d'gens comifs Qui sent' l'musque Ni des môm's à qui qu'i faut Des complets quand i' fait chaud C'est un lusque Dont les goss's ont pas d'besoin À Saint-Ouen A Paris y a des quartiers Où qu'les p'tiots qu'ont pas d'métiers I's s'font pègre ; Nous, pour pas crever la faim À huit ans, chez un biffin On est nègre... Pour vivre, on a du tintoin À Saint-Ouen C'est un métier d'purotin Faut trimarder dans Pantin En savates Faut chiner pour attraper Des loupaqu's ou pour chopper Des mill'pattes ; Dame on nag'pas dans l'benjoin À Saint-Ouen Faut trottiner tout' la nuit Et quand l'amour vous poursuit On s'arrête... On embrasse... et sous les yeux Du bon Dieu qu'est dans les cieux... Comme un' bête On r'produit dans un racoin À Saint-Ouen Enfin je n'sais pas comment On peut y vivre honnêt'ment C'est un rêve ; Mais on est récompensé Car comme on est harassé Quand on crève... El' cim'tière est pas ben loin À Saint-Ouen