Benjamin Britten — Sonetto XXXVIII

Rendete agli occhi miei, o fonte o fiume L'onde della non vostra e salda vena Che più v'innalza, e cresce, e con più lena Che non è 'l vostro natural costume E tu, folt'air, che 'l celeste lume Tempri a' tristi occhi, de' sospir miei piena Rendigli al cor mio lasso e rasserena Tua scura faccia al mio visivo acume Renda la terra i passi alle mie piante Ch'ancor l'erba germogli che gli è tolta; E 'l suono Ecco, già sorda a' miei lamenti; Gli sguardi agli occhi mie, tue luci sante Ch'io possa altra bellezza un'altra volta Amar, po' che di me non ti contenti