Charles Martin Loeffler — Le son du cor safflige vers les bois

Le son du cor s'afflige vers les bois D'une douleur on veut croire orpheline Qui vient mourir au bas de la colline Parmi la bise errant en courts abois L'âme du loup pleure dans cette voix Qui monte avec le soleil, qui décline D'une agonie on veut croire câline Et qui ravit et qui navre à la fois Pour faire mieux cette plainte assoupie La neige tombe à longs traits de charpie A travers le couchant sanguinolent Et l'air a l'air d'être un soupir d'automne Tant il fait doux par ce soir monotone Où se dorlote un paysage lent