Settembre (di': l'anima tua m'ascolta?)
Ha ne l'odore suo, nel suo pallore
Non so, quasi l'odore ed il pallore
Di qualche primavera dissepolta
Sogniamo, poi ch'è tempo di sognare
Sorridiamo. È la nostra primavera
Questa. A casa, più tardi, verso sera
Vo' riaprire il cembalo e sonare
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