Frank Martin — Wachtfeuer

Wachtfeuer. Man sitzt rundumher und wartet Wartet, daß einer singt Aber man ist so müd Das rote Licht ist schwer Es liegt auf den staubigen Schuhn Es kriecht bis an die Kniee Es schaut in die gefalteten Hände hinein Es hat keine Flügel Die Gesichter sind dunkel Dennoch leuchten eine Weile die Augen Des kleinen Franzosen mit eigenem Licht Er hat eine kleine Rose geküßt Und nun darf sie weiterwelken an seiner Brust Der von Langenau hat es gesehen Weil er nicht schlafen kann Er denkt: Ich habe keine Rose, keine Dann singt er Und das ist ein altes trauriges Lied Das zu Hause die Mädchen auf den Feldern singen Im Herbst, wenn die Ernten zu Ende gehen