Georges Brassens — Germaine Tourangelle

Cette gerbe est pour vous Manon des jours heureux Pour vous cette autre, eh! oui, Jeanne des soirs troublants Plus souple vers l'azur et déchiré des Sylphes Voilà tout un bouquet de roses pour Thérèse Où donc est-il son fin petit nez qui renifle? Au paradis? eh! non, cendre au Père-Lachaise Plus haut, cet arbre d'eau qui rechute pleureur En saule d'Orphélie, est pour vous, Amélie Et pour vous ma douceur, ma douleur, ma folie! Germaine Tourangelle, ô vous la plus jolie Le fluide arc-en-ciel s'égrenant sur mon coeur