Henri Duparc — Phidylé

L'herbe est molle au sommeil sous les frais peupliers Aux pentes des sources moussues Qui dans les prés en fleur germant par mille issues Se perdent sous les noirs halliers Repose, ô Phidylé ! Midi sur les feuillages Rayonne et t'invite au sommeil Par le trèfle et le thym, seules, en plein soleil Chantent les abeilles volages Un chaud parfum circule au détour des sentiers La rouge fleur des blés s'incline Et les oiseaux, rasant de l'aile la colline Cherchent l'ombre des églantiers Mais, quand l'Astre, incliné sur sa courbe éclatante Verra ses ardeurs s'apaiser Que ton plus beau sourire et ton meilleur baiser Me récompensent de l'attente