Der Hirt bläst seine Weise,
Von fern ein Schuß noch fällt,
Die Wälder rauschen leise
Und Ströme tief im Feld.
Nur hinter jenem Hügel
Noch spielt der Abendschein --
O hätt' ich, hätt' ich Flügel,
Zu fliegen da hinein!
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