Louis Durey — Crusoé

Vieil homme aux mains nues Ô remis entre les hommes, Crusoé! Tu pleurais, j'imagines, quand des tours de l'Abbaye comme un flux S'épandait le sanglot des cloches sur la Ville O Dépouillé! Tu pleurais de songer aux brisants sous la lune; Aux sonorités du ciel vide; Aux musiques étranges qui naissent et s'assourdissent Dans le temple clos des oreilles solitaires Semblables aux cercles enchaînés que sont les ondes d'une conque Ou à l'amplification de clameurs sous la mer