Qué musa maravillosa
Habrá bajado a besarte
Y qué delicia tortuosa
Habrá sentido al dejarte
Tú te diste a musicarla
Con violines de ambrosía
Y a la hora de guardarla
Viste tus manos vacías
Pobre insensato pintor
Paleta en mano, tinta de amanecer
Rompiendo sombras, inventando el color
Que sólo tú podías, sólo tú creías ver
Así voló tu memoria
Aún más allá que tus años
Siempre es noticia una historia
De besos y desengaños
Pobre insensato pintor
Paleta en mano, tinta de amanecer
Rompiendo sombras, inventando el color
Que sólo tú podías, sólo tú creías ver
Desde que hallaste la musa
Que te llevó a la locura
Canta tu línea inconclusa
La misma recta sin cura
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